Apenas por pessoas de alma já formada

Desejo escrever e como hei de fazê-lo senão escrevendo? Há a inquietação velando meu sono. Não escrever custa-me a alma e preciso dela para viver. Por baixo da ávore, na sombra de onde o mundo escapa, estou eu. Ironicamente com uma folha de papel na mão esquerda e lápis na direita. Seguro as cinzas de um não-futuro. Na casa, há tintas em lençóis e o amado discorre sobre as dores do mundo. Quanta audácia revelar o que todos escondem com sorrisos nos rostos. A mentira impera e a criatividade se encerra.